这是一封信，一封没有目的地，没有收件人的信。
其实还是缺爱，其实还是害怕，其实还是自卑。
装出来的一切都是虚伪，幻想的一切不过云烟。
也不记得多久没哭了，可能就是现在，可惜没有大哭、没有摔东西，手上打着字，眼泪在自己流着，好像没什么关系。
总有一个人，在一瞬间，一句话，刺痛了另一个人，漠不关心，自诩清高。
书写者，笔下世界拥挤，却装下万物。
围观者，内心世界空旷，却间不容发。
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